Воспоминания на фоне осени жизни
Лирический рассказ
Осенью в парке сыро и прохладно. Асфальтовые дорожки засыпаны красными и жёлто-коричневыми листьями. Голые кусты и почти обнажённые деревья узловатыми проволоками ветвей провожают последнее летнее тепло. Им на смену приходят холодные порывы ветра — пока ещё не такие острые и не пропитанные влагой, но заставляющие редких прохожих зябко ёжиться. Серое, совсем блеклое небо роняет на пожухлую траву редкие мелкие капли.
В конце тополиной аллеи, на влажной скамейке сидит мужчина с газетой в руках. Его седоватая, аккуратно постриженная бородка и бакенбарды выдают в нём интеллигента. Так же как задумчивый взгляд немного по-юношески озорных глаз. На мужчине чёрно-белое мелкоклетчатое пальто, что придаёт ему лёгкий налёт комичности. Мужчина спокоен, он как будто наслаждается умиротворением осеннего парка. В целом, выглядит как профессор-гуманитарий, а впрочем, возможно, и как инженер, — зависит от набора стереотипов наблюдателя.
Из-за скамейки показался малыш лет пяти, в тёмно-бордовой куртке и слегка заляпанных джинсовых штанишках. Пластмассовой лопаткой старательно собирает опавшие листья, попутно зачерпывая ею воду из луж. Однако бордюр оказался для него слишком высок, и мальчик, споткнувшись, падает на колени.
Мужчина улыбается краем губ, терпеливо смотрит на ребёнка. Тот встаёт, отряхивается и поднимает с асфальта лопатку.
— Деда, — звонким голосом восклицает малыш, — дедуля! А что такое свинец?
— Кхм, — задумался мужчина. — Свинец — это такой металл. Вроде железа или золота.
— А-а-а. — Мальчик трёт ушибленное колено. — А свинец может упасть на землю?
— Что? — недоумённо спрашивает мужчина. — Ну… Конечно, может… Он же тяжёлый.
— И тогда будет свинцовый дождь? — Мальчик с интересом заглянул в его глаза.
— Почему — свинцовый? Откуда на небе свинец?
— Ну… мама так сказала. Она сказала, что сегодня небо какое-то свинцооооовоеееее… — Видимо, подражая жестикуляции матери, малыш развёл руки в стороны и радостно засмеялся. Хитро прищурился, ожидая реакции собеседника на свою шутку.
— Ах, вот ты о чём… — Мужчина улыбнулся и с увлечением принялся рассказывать внуку о метафорах речи и фразеологических оборотах.
Впрочем, вскоре малыш устал от пространной речи, начал отвлекаться и задавать вопросы, зачастую не относящиеся к теме разговора:
— Деда, а почему трава раньше была зелёной, а сейчас жёлтая и грязная?.. А на следующий год она опять позеленеет?.. А кто такие окапи?.. А в зоопарке я видел окапи… Ах, это был жираф… А чем они отличаются от окапи?..
По всему видно, что мужчина рад отвечать на эти простые вопросы, а любознательному ребёнку нравятся разъяснения деда.
Но вдруг мужчина замолк. Задумался, и взгляд его стал туманным и отсутствующим. Словно бы разговорчивый малыш загадал ему самую сложную на свете загадку. А может быть, затронута какая-то запретная и очень взрослая тема, и теперь дед вынужден подыскивать тактичный и по-детски понятный ответ?
Вовсе нет. Вопрос был прост и до жути банален: «Деда, а ты прожил счастливую жизнь?»
Вначале казалось, что ответ очевиден: он вырастил двоих сыновей, дал им приличное образование, помог встать на ноги, те обустроили свою личную жизнь. И вот уже он, будучи ещё не таким старым, гуляет с внуками и учит их уму-разуму. Но нет, чем-то смущает его такая постановка вопроса.
«А вот, лично я, — думает он, — счастливо ли я прожил эту жизнь? Правильно ли её доживаю? Как человек, как личность, как индивидуальность».
Он углубился в воспоминания.
Эпизоды из детства не несут сколь-нибудь значимой смысловой нагрузки. Сломанная машинка-самосвал и холодное, всё в капельках воды, эскимо — разве это так важно? Точнее, да, это было важно тогда, но сейчас-то что с этого? Горечь от утраты любимой игрушки и восторг от самого вкусного за всю жизнь мороженого измеряется в силе эмоций ребёнка, старику этого уже не понять и не ощутить. Определённо, детство — не тот период, в котором стоит задерживаться.
Бурная юность… Картинки сменяют одна другую. Подъезд, одна пачка сигарет на пятерых, дешёвая газировка, что-то покрепче. Новый год, бой курантов из телевизора, девушки — такие юные, нарядные с вечера и такие помятые, с размазанной по щекам тушью на утро. Сквер, день рождения, пластиковые стаканчики, подружка стыдливо курит за кустами. Общественный туалет, наркотический туман, выворачивающий внутренности, грохот тяжёлой музыки за дверью. Смутные, отрывочные детали первой близости, пропитанные приторным запахом коктейля из пластиковой бутылки…
Стоп! Ведь было что-то хорошее, доброе? Гантели, купленные отцом и благополучно заброшенные под кровать до лучших времён. Гордость от того, что сам, без помощи кого-либо, поступил в университет. Но тут же вспомнилось общежитие, вечно пьяные однокурсники, какие-то нелепые потасовки. Видимо, воспоминания юности тоже стоит опустить.
А что потом? Свадебная фотография. Радужные ожидания, море поздравлений и подарков. Молодость, когда кажется, что ты уже переболел юношеским максимализмом и все глупые опрометчивые поступки остались позади. Но это только кажется. Корпоративный праздник, полуночное такси, тяжёлое утро, пиво из холодильника, обрывочные эпизоды вчерашнего вечера, вызывающие только тупой вопрос «зачем?» Командировка в соседний город, вечеринка в местном кафе, сауна, звонки в службу досуга.
Для чего всё это было? Видимо, с приходом молодости и наступлением зрелости изменился только социальный статус, но не внутреннее состояние человека…
Малыш вернулся к своим листьям и лужам.
Ни к кому не обращаясь, мужчина медленно и тихо произнёс:
— Не стремись повзрослеть. Повзрослев, не совершай ошибок юности и молодости. Допустив ошибку, учись на ней. Ибо глуп не тот, кто учится на своих ошибках, вместо того чтобы учиться на ошибках других. Глуп тот, кто вообще не учиться на ошибках, независимо от того, чьи они — твои или чужие. Проживи свою жизнь правильно, создавай что-то хорошее и по возможности не разрушай это хорошее. Иначе потом нечего будет вспомнить…
— Чтооооо? — с круглыми от удивления глазами протянул мальчик, высовываясь из-за скамейки.
Мужчина улыбнулся. В этой улыбке было всё: детская наивность, взрослая печаль и оттенок вины за то, чего никогда не вернуть.
— Уже ничего, — ответил он. — Дождь начинается. Пора идти домой. Бабушка, наверно, испекла пиццу с помидорами. Ты ведь любишь пиццу с помидорами?
— Да, да! — подпрыгивая от нетерпения, залепетал ребёнок. — Люблю! Пошли уже быстрее!
Мужчина взял его за руку, и они побрели по мокрому асфальту, к каменной арке, обозначающей границы парка.
В душе мужчины мелкий нудный дождь плаксивой скрипкой играл печальную мелодию осени жизни.
/ / / //
/ / / Оставить комментарий /
/ / «Просто чай с жасмином» /
// / / «Зелёная свеча» /
/ / «Жизнь длиною в день» / /
/ / / Все произведения / / /